Ascoltare, a mente serena,
libera pensieri, fantasie e,
possono nascere, racconti...
Lorenzo Reschiglian
Immagino, un grande palazzo con il classico salone delle feste, entrando, da una parte, un po' isolata c'è un'orchestra che sommessamente suona in sottofondo, dall'altra tavoli gremiti di persone imbellettate e infiocchettate, dove eleganti camerieri si incrociano e affannano in richieste vanesie, chaperon bisbigliano futilità in orecchie distratte e, al centro un enorme spazio per danzare.
Il ricevimento non è particolarmente rumoroso, qualche posata tintinna, una bottiglia sboccia, tutto ovattato come si conviene in alta società, c'è un tranquillo chiacchiericcio, ogni tanto una risatina un po' più stridula, denuncia che non c'è solo nobiltà ai tavoli, però tutto è informale, nessuno sembra conoscere davvero nessun'altro, noblesse oblige...
La cena, stancamente volge al termine, il volume dell'orchestra si fa più presente, segno che si stanno per aprire le danze, cosi comincia il gioco degli sguardi, per lo più distratti, ventagli vengono agitati, qualche pacca sulle spalle, fa da eco a pensieri sicuramente non consoni al lignaggio, sembra che tutti guardino tutti, benché, in effetti pare che nessuno veda nessun'altro, in questa silenziosa bolgia, solo due occhi non riescono a staccarsi da altri due, e qui non ci sono occhiate di intesa, né sommese intenzioni o blande allusioni, no sotto quegli occhi non c'è nemmeno un sorriso...
Osservandoli distrattamente, si potrebbe dire che nemmeno si stiano guardando.
Ma loro, i proprietari di quegli sguardi, molto avrebbero da dire, se solo volessero guardare al passato, non lo faranno, hanno deciso così.
La musica, dopo una breve pausa e un ritmico ticchettio, alza nuovamente il volume, le danze sono aperte!
Diamine, un dannato walzer, lui si alza e, con movimenti calmi, misurati si dirige verso di lei, lei, lo segue con lo sguardo e il ventaglio che porta al viso, nasconde un accenno di sorriso, lui, mano sinistra agli alamari e destra leggermente protesa, fa schioccare i tacchi degli stivali, si inchina e, sempre occhi negli occhi, sussurra:
My Lady, mi concede questo ballo?
Lei, chiude il ventaglio e guardandolo come fosse la prima volta, accenna un piccolo movimento del capo e le porge la mano...
Lui la sfiora con un elegante baciamano e, precedendola di mezzo passo, mano nella mano, si avviano al centro del salone.
Gli accordi sono minori, malinconici, profondamente ritmati, quasi a voler ricordare echi di guerra, la musica li avvolge, loro volteggiano di nota in nota, lei si muove con la noncurante sicurezza della sua forza, lui la asseconda in ogni passo, conoscendone ogni movenza, sapendo che tutto sarà perfetto, ora il salone sembra vuoto intorno al loro danzare, alcuni ventagli non sventolano più e qualche elsa è stretta più del necessario ma, loro continuano, occhi negli occhi nel silenzio di mille parole non dette a danzare, il cambio di ritmo rompe l'istante, gli accordi diventano aperti, ottimistici, quasi a voler dare una speranza, ma tutto torna normale, la folla, i rumori, la musica, il walzer è quasi finito, lui l'accompagna nell'ultimo perfetto andeor, lei fermandosi lo guarda e dopo un infinito istante, dice, tornerai?
Lui, risponde, ti prometto che ci proverò, lei, riportandosi il ventaglio al viso, dopo un brevissimo inchino si volta e, leggera come la bruma all'alba, esce dal salone.
Lui, incurante di quanti occhi seguano quel momento, la accompagna con lo sguardo fino a non vederla più, poi, incamminandosi verso un'altra vita, accoglie tra i suoi pensieri, due certezze, quella voce sarà sempre nel suo cuore e che, tutte quelle verdi sfumature dei suoi occhi, non le vedrà mai più.
Saluti
